Une vie

В пятницу у меня не было занятий. В подевятого утра меня разбудил телефон. Monsieur Бегемот? Да, говорю. Это комиссариат полиции. У вас машина - Рено 25? Да, говорю. Номер такой-то? Не помню, говорю, а что? А вы не могли бы её переставить, она рынку мешает? Смутно соображаю, что накануне, в полпервого ночи, покружив в поисках места, я вдруг увидал около почты ну почти совсем свободную улицу, и без запрета ставиться. И совершенно забыл, что по вторникам, пятницам и воскресеньям она - кусок базара, и где-то там написано, что в эти дни нельзя.

Оделся, пошёл. Машина стояла в окружении навесов и разложенных прилавков. Минут пять мы с продавцами решали, забирать мне её (для этого надо было отодвинуть несколько прилавков и переставить пару зонтиков, что мне вот казалось слабо возможным) или оставить (но тогда им было бы меньше места). Порешили забрать. Дальше я акробатически передвигался среди раскладывающегося базара, со стуками в бок и в зад машины, когда проезжал в недостаточном числе сантиметров от ихнего барахла, но как ни странно, выехал.

А штрафа никакого нет. Просто позвонили и попросили.